«Слушай, ты вообще не умеешь готовить. У моей бывшей было вкуснее» — холодно сообщил Роман, не понимая, что его слова разрушили всё, что между ними было важно

Уходя, она наконец обрела себя.
Истории

В коридоре всё дрожало от этого звука. Словно в стенах скопилась пыль недосказанности и вот теперь она осыпалась. Таня стояла за дверью, прислонившись к ней спиной, как будто не верила, что действительно это сказала.

А по ту сторону двери — Роман. С отвисшей челюстью, побелевшими пальцами и с непониманием в глазах. Он и правда не ожидал такого от нее.

Пару месяцев назад они были как будто влюблённые. Даже слишком. Слипшиеся. Они могли не вылезать из квартиры два дня — пицца, кофе, смех, фильмы, разговоры до четырёх утра.

Таня тогда думала: «Вот это, наверное, и есть счастье — когда тебя не исправляют, не формуют, не пилят».

Но прошло три месяца — и началось.

«Слушай, ты вообще не умеешь готовить. У моей бывшей было вкуснее» — холодно сообщил Роман, не понимая, что его слова разрушили всё, что между ними было важно

— Не выкладывай такие фотки, ну ты же не школьница. — Ты что, правда хочешь пойти в этом? — А что за подруга эта Леська, ты не замечала, как она смотрит?

Сначала Таня отшучивалась. Потом начала злиться. Потом — замолчала. А потом — случился вечер с кастрюлей борща и его фразой:

— Слушай, ты вообще не умеешь готовить. У моей бывшей было вкуснее. Вот реально. Не обижайся.

Не обижайся, сказал он.

И она ушла.

Точнее — хлопнула дверью. Не драматично, не навсегда. А вот так, по-человечески. Чтобы услышал.

А дальше были сутки. Без звонков. Без сообщений. Без сторис. И было странно: не больно, а тихо.

На второй день он написал:

«Ты серьёзно ушла? Из-за борща, что ли?»

А она смотрела в экран и чувствовала — нет, не из-за борща. Из-за того, что он говорил с ней, как будто она — комната, которую можно перекрасить под свой вкус.

Через неделю она уже жила у подруги. Через месяц — сняла угол у старушки на окраине. Было тесно, пахло варёными яйцами, но она снова чувствовала себя собой. Своей. Настоящей. И никто не ставил ей галочки напротив нарядов, голосов в телефоне, запаха духов.

Иногда он писал. Иногда даже звонил. Но с каждым разом — как будто тише.

А она однажды открыла свои старые заметки. Там, где были мечты: поехать во Львов, отрастить чёлку, научиться делать латте-арт. И она подумала: «Вот ты кто мне сейчас нужен — я сама. А не тот, кто учит меня, как мне жить».

Если хочешь, могу сделать продолжение — например, как он снова появляется, но уже ничего не может вернуть. Или, наоборот, с её сомнениями.

Источник

Мини ЗэРидСтори