— Ну хоть какого роста он был?
— Да с меня ростом. Такой худенький.
— Худенький?.. Белокурый?
— Не знаю, не помню. Под капюшоном волосы были.
— Ты дал ему куртку и?..
— Говорю же, разбежались. Я на автобус, лениво идти было. А он… Ну… в ту же сторону пёхом.
— Пёхом? — Ну, да! Вспомнил. Я его ещё из окна автобуса видел. Худи на голове, оранжевая куртка в руках.
— Ладно. Сиди дома. Возможно, придётся поехать, дать показания.
Вижу, взгляд сына стекленеет.
— Не дрейфь. Я с тобой буду. А мне позвонить надо. Этим делом теперь я не могу заниматься. И слава богу. Выходной у меня. Ужин я собирался делать.
Поставлю курицу тушиться, а потом позвоню. Не к спеху. А голод — не тётка. И сын у меня один.
Но первым звонит Савушкин.
— Саныч. Не поверишь. Нашли Фергану, блогера этого.
— Нашли. Технари покопались и нашли. Там что с айпи какими-то. Аккаунт фейковый, но наследил, короче. Есть у него и реальный аккаунт, там те же следы. И всё о нём, как зовут и где живёт.
— Дом его соседний с тем двором, где убитого нашли.
— Вот как? Что теперь?
— Еду с парнями задерживать и допрашивать.
— Я тоже буду. Дождись.
Звоним. Дверь открывает девушка.
— Валя? — удивляюсь я.
— Анатолий Александрович? Вы как меня нашли?
— Извини, Валя. Я здесь как полицейский. Это мои коллеги. Можно войти?
Валя отступает от двери.
Заходим, осматриваемся.
— Дома кто-то ещё есть? — спрашиваю.
— Ну да, мой брат старший. Гриша. Григорий.
— Позови, пожалуйста.
Она идет в конец коридора большой, дорогой квартиры, стучится в дверь комнаты.
— Гриша. Можешь выйти?
В коридор выползает, не побоюсь этого слова, реально крот. Парень в огромных круглых очках, с многими диоптриями, в засаленной чёрной майке, с вздутыми на коленях треникам. Щурится.
Крот подползает к нам. Внимательно обнюхивает… ер-р… осматривает.
— Чем могу быть полезен?
— Мы из полиции. Мы ищем блогера Фергана, — говорит Савушкин.
Он ещё раз осматривает нас.
— Пройдёмте в комнату. Валечка, подожди, пожалуйста, пока я с господами полицейскими побеседую.
Я сам с трудом слежу за порядком дома. Но у Гриши в комнате, похоже, вопрос порядка и чистоты вообще не стоял. Он подходит к столу, уставленному компьютерными мониторами, системными блоками, какой-то ещё электроникой.
— Присаживайтесь, господа, — говорит Гриша, плюхаясь в кожаное, блестящее, скрипящее, удобнейшее офисное кресло. Я хотел такое. Но пятнадцать штук…
Мы оглянулись. В комнате больше ни единого стула, а диван завален хламом.
— Как угодно. Я вас слушаю.
— Это вы опубликовали видео как пользователь Фергана?
— Допустим, — не задумываясь, отвечает Гриша.
— Вы знаете, что изображено на видео?
— Я вроде не слепой, вы что не заметили?
— Вы понимаете, что на видео изображено убийство?
— Э-э… Здесь вы не правы, господа. Видео показывает человека действительно не совсем здорового. Может, быть, раненого, а может, пьяный просто.
— Это человек получил ударом ножом в живот и истекал кровью.
— Вот оно как. Вы принесли мне гонорар?
— За кадры с места преступления, помогающие поймать злоумышленника.
— Пока мы преступника не поймали. А вы, как раз, первый подозреваемый. Откуда у вас это видео?
— Сам снял. Шёл домой соседним двором. Вижу, парень валяется. Красиво валяется. Думаю, дай сниму. Я же блогер. Мне хайповые видосы нужны. А иначе как я рейтинги подниму. Не в теме вы, господа. Ой, не в теме.
— Григорий, — встреваю, — я отец Филипа, друга твоей сестры.
— Здравствуйте, Анатолий Александрович, — он привстаёт с кресла, жеманно кланяется и плюхается назад.
