Кухня пахла остывшим борщом и разочарованием. Лариса стояла у плиты, механически помешивая в кастрюле, когда за спиной раздался знакомый до тошноты голос:
— Опять сидишь за своими переводами? Сколько ты там заработала за месяц? Три тысячи? Пять?
Она не обернулась. Знала, что увидит то же самое — Павла с телефоном в руке, небрежно развалившегося на стуле, с этой привычной усмешкой человека, который считает себя безраздельным хозяином жизни.
— Десять, — тихо ответила она, продолжая мешать борщ, хотя он уже давно не требовал помешивания.
— Десять тысяч! — Павел хмыкнул. — Знаешь, сколько я за день зарабатываю? За один день, Лариса. А ты целый месяц корпишь над какими-то справками.
Она поставила ложку, медленно повернулась. На столе лежали её распечатки — переводы технических документов, которые она сдавала завтра. Аккуратные листы с подчеркиваниями, пометками на полях.
— Это не справки. Это техническая документация для…
— Для кого? — Павел поднялся со стула. — Для каких-то контор, которые платят копейки за твою якобы квалификацию?
Он подошел к столу, взял стопку листов и… швырнул на пол. Бумаги разлетелись веером по линолеуму, некоторые скользнули под холодильник.
— Вот что я думаю о твоей работе, — произнес он, наблюдая, как Лариса опускается на колени, собирая листы. — Ты живешь на мои деньги, в моей квартире, но строишь из себя независимую женщину.
Лариса подняла последний лист, смятый и грязный. Руки дрожали, но не от страха. От ярости, которую она привычно проглатывала.
— А знаешь что? — Павел шагнул ближе. — Не нравится — уходи. Проверим, как ты без меня проживешь.
Она встала, прижимая к груди помятые листы. Посмотрела на мужа — на этого человека, который пятнадцать лет назад дарил ей цветы и говорил, что она самая умная женщина из всех, кого он встречал.
— Хорошо, — сказала она так тихо, что он не расслышал.
— Ничего, — Лариса отвернулась к плите. — Борщ готов.
Но что-то изменилось в этот момент. Что-то щелкнуло внутри, как выключатель. Павел прошел в зал, хлопнув дверью, а она стояла у плиты и думала не о том, как больно, а о том, что пора.
Пора готовиться к уходу всерьез.
Тайные планы в ночной тишине
Половина второго ночи. Лариса сидела на кровати, поджав ноги, с ноутбуком на коленях. Павел спал, развернувшись к стене — как всегда после ссоры. Дышал ровно, спокойно. Для него вечерний скандал был просто способом выпустить пар.
Для неё — последней каплей.
Экран светился голубоватым светом. Страница курсов синхронного перевода. «Профессиональная программа. Международные сертификаты. Трудоустройство лучших выпускников». Цена кусалась, но Лариса уже подсчитала — за три месяца интенсивной работы она накопит нужную сумму.
Курсор мигал в строке «Имя». Она набрала: «Лариса Сергеевна Воронина». Не Павлова, как в паспорте. Воронина — девичья фамилия. Та, с которой она хотела строить новую жизнь.
Телефон номер. Электронная почта. Способ оплаты.
Руки дрожали, когда она вводила номер карты. Это была её карта — та самая, на которую поступали деньги за переводы. Павел даже не подозревал о её существовании. Считал, что клиенты переводят ей на основную карту, привязанную к его счету.
А она год назад оформила отдельную. Тихо, без громких заявлений.
«Оплата прошла успешно. Добро пожаловать в команду профессионалов!»
Лариса закрыла ноутбук, легла, закрыла глаза. Но сон не шел. В голове крутились мысли, планы, страхи.
На тумбочке лежал блокнот — обычный, в клетку. Она зажгла лампу, открыла его. На первой странице уже были записи:
