Поворотный момент наступил через три года. На одном из гастрономических фестивалей, где Ольга представляла скромный корнер с современной русской кухней, к ней подошел элегантный седовласый мужчина.
— Это… гениально, — сказал он, пробуя её перепелку с моченой брусникой. — Просто, но гениально. Я инвестор. И я ищу именно такой вкус. Как вас зовут?
— Ольга, а у вас есть мечта?
— Есть, — твердо ответила она. — Свой ресторан. Лучший в городе.
Так появился «Origins» («Истоки»). Ресторан в самом центре столицы, где русская печь соседствовала с хай-теком, а в меню простые названия скрывали гастрономические шедевры.
Это были адские два года стройки, найма персонала, разработки меню. Ольга превратилась в сталь. Из забитой деревенской девочки она трансформировалась в жесткую, справедливую и безупречно стильную бизнес-леди. Она научилась носить дорогие костюмы так, словно родилась в них. Она научилась одним взглядом ставить на место хамоватых поставщиков.
«Origins» стал сенсацией. Бронь столика нужно было делать за месяц. Критики писали восторженные статьи, называя Ольгу «новой королевой русской кухни».
И вот, спустя пять лет после побега из дома свекрови, Ольга сидела в своем кабинете, просматривая отчеты. Ресторан гудел, как улей. Вечер пятницы, полная посадка.
— Ольга Викторовна, — в кабинет заглянул администратор, бледный Максим. — Там… проблема в вип-зале.
— Что случилось? — Ольга не отрывалась от бумаг.
— Гости скандалят. Женщина… Она очень громко возмущается. Говорит, что суп холодный, официант — хам, а интерьер — безвкусица. Требует владельца. Сказала, что «разнесет эту богадельню».
Ольга вздохнула. Обычное дело для вечера пятницы. Кто-то перебрал с аперитивом и решил показать власть.
— Какая-то делегация из региона. Три дамы. Одеты… ну, дорого-богато, но слишком ярко. Главная там — такая, в леопардовом шарфе. Кричит: «Я знаю свои права! Позовите мне хозяина на ковер!»
«На ковер». Фраза резанула слух. Что-то знакомое, неприятно липкое шевельнулось в памяти. Ольга отложила ручку.
— Хорошо, Максим. Я сейчас выйду.
Она подошла к зеркалу. Безупречный кремовый костюм, идеально уложенные волосы, минимум макияжа, дорогие часы на запястье. В отражении на неё смотрела уверенная в себе, красивая женщина. Никаких красных рук. Никакого страха в глазах.
Ольга вышла в зал. Приглушенный свет, звон бокалов, тихая музыка. Она шла к вип-зоне, и её каблуки уверенно цокали по мраморному полу. Не по паркету, который нужно тереть на коленях, а по мрамору её собственного ресторана.
Еще издалека она услышала этот голос.
— Вы понимаете, с кем разговариваете? Мой муж был уважаемым человеком в городе! А вы мне подаете помои! Где управляющий? Я добьюсь вашего увольнения!
Ольга остановилась на секунду. Сердце пропустило удар, а потом забилось ровно и холодно. Ошибки быть не могло. Эти интонации, этот визгливый тембр, переходящий в ультразвук, она узнала бы из тысячи.
