«Origins» перестал быть просто рестораном. Он стал брендом. Ольга открыла второе заведение — «Origins. Bistro» — с более демократичными ценами, но той же философией. Запустила линейку фермерских продуктов под собственной маркой и открыла кулинарную школу, где сама вела мастер-классы для всех желающих.
Она сидела в своем новом, еще более просторном кабинете с панорамным видом на всю Москву и перечитывала интервью. «В чем секрет вашего успеха?» — спрашивал журналист. «В том, чтобы никогда не забывать, кто ты и откуда, — отвечала она. — Моя сила в моих корнях. Вкус хлеба из деревенской печи нельзя подделать».
Она больше не вспоминала Анну Петровну и Игоря. Они растворились в прошлом, как дурной сон. Иногда до нее долетали обрывки новостей через десятые руки — кто-то из земляков видел, кто-то слышал. Говорили, что Игорь окончательно спился, перебивается случайными заработками на стройке.
А про Анну Петровну дошел совсем уж дикий слух. Рассказывали, что она, оставшись без средств к существованию, устроилась работать… уборщицей в местный супермаркет. В том самом городе, где когда-то была «уважаемой» вдовой и светской дамой. Ольга не знала, правда это или нет, и не хотела знать. Судьба иногда бывает очень ироничной, и ее ирония порой жестока.
В ее жизни появился мужчина. Тот самый седовласый инвестор, Виктор Андреевич. Их деловые отношения медленно, но верно переросли в нечто большее. Он был старше, мудрее и видел в ней не просто красивую женщину или успешного ресторатора, а личность. Он ценил ее ум, ее силу, ее стойкость. Он никогда не спрашивал о ее прошлом, но Ольга чувствовала, что он все понимает без слов.
Сегодня был особенный день. Вечером в ее первом, флагманском «Origins» должна была состояться презентация ее кулинарной книги. Книги, в которой она собрала не просто рецепты, а истории. Истории своего детства, своей семьи, своего пути. На первой странице было посвящение: «Моей бабушке, научившей меня тому, что самая вкусная еда — та, что приготовлена с любовью».
Телефон на столе завибрировал. Это был Виктор.
— Оля, ты готова покорять мир? — его голос был теплым и бодрым.
— Почти, — улыбнулась она. — Выбираю, что надеть.
— Надень то кремовое платье. Оно приносит удачу.
Кремовое. Не костюм, а платье. Такого же цвета, как тот костюм, в котором она встретила свою бывшую свекровь. Ольга усмехнулась. Цвет тот же, а смысл — совсем другой. Тогда это была броня. Сейчас — символ победы и нового начала.
Вечером ресторан был полон гостей. Журналисты, критики, друзья, партнеры. Ольга стояла на небольшой сцене, в свете софитов, и говорила. Она говорила о еде как о памяти, о традициях как об опоре, о мечте как о главном двигателе. Она не произнесла ни слова о трудностях, унижениях и боли. Она говорила только о свете.
В первом ряду сидел Виктор и смотрел на нее с нескрываемым восхищением. В его взгляде она видела свое отражение — не забитой девочки на коленях, не мстительной бизнес-леди, а счастливой, сильной и любящей женщины.
