Знакомый серебристый седан остановился у ворот. Из него вышла Варвара — без макияжа, в простых джинсах и свитере, так непохожая на ту холеную городскую даму, что приходила к нему в квартиру.
Она неуверенно прошла по дорожке к дому, остановилась у крыльца.
— Привет, — сказала она, не глядя в глаза брату. — Ты говорил, дверь будет открыта…
Игорь молча подвинулся, освобождая место рядом с собой на крыльце. Варвара помедлила, потом села, бережно придерживая какой-то сверток в руках.
— Я не приехала ссориться, — тихо сказала она. — И не буду оспаривать завещание. Просто… я нашла это в своих вещах.
Она развернула ткань. Внутри лежала старая, потрепанная книга сказок — та самая, из которой дед читал им перед сном.
— Помнишь? — спросила Варвара, и в её голосе прорезалась дрожь. — Он всегда говорил, что у каждой сказки должен быть счастливый конец.
Игорь осторожно взял книгу, погладил выцветшую обложку: — Помню.
Они сидели рядом, плечом к плечу, как в детстве. Впереди был длинный день. Нужно было многое сказать друг другу, многое простить и многое починить — не только старый дом, но и отношения, прервавшиеся много лет назад.
Но сейчас они просто сидели в тишине, наблюдая, как поднимается солнце над дедовым садом. И этого было достаточно для начала.
