Сердце не ёкнуло, как раньше. Просто констатировало факт: звонит бывший муж.
— Поговорить. Римма, я понял свои ошибки. Хочу всё исправить.
— Поздно, — сказала я в трубку домофона.
— Как поздно? Мы же любили друг друга!
— Ты любил мой кошелёк, Артём. А я… я просто привыкла быть нужной.
— Римма, открой! Я изменился!
— А я — нет, — ответила я. — Я просто наконец стала собой.
Я положила трубку и вернулась к женщинам. Они делали вид, что не слышали разговор, но я видела сочувствие в их глазах.
— Всё в порядке? — тихо спросила одна из них, пожилая учительница истории.
— Да, — улыбнулась я. — Всё отлично.
И это была правда. Впервые за много лет я не врала ни себе, ни людям. Мне было хорошо в моей квартире, с моими деньгами, с моей работой. Хорошо без человека, который считал меня не женой, а источником финансирования своих желаний.
За окном шёл дождь, но в комнате было тепло и светло. Женщины склонились над старыми фотографиями, возвращая им первоначальный вид. Точно так же, как я возвращала к жизни саму себя — терпеливо, аккуратно, без спешки.
Домофон больше не звонил.
Топ историй для вашего вечера
