— Ты серьёзно? — тихо спросила Ольга, стараясь, чтобы голос не дрожал.
Артём отложил вилку, вытер губы салфеткой и посмотрел на неё с усталой снисходительностью, как будто она была ребёнком, который не понимает простых вещей.
— Абсолютно. Я работаю как проклятый, а ты тут сидишь дома, готовишь, убираешь… и всё на мои деньги. Понимаешь, я устал быть единственным кормильцем. Пора тебе тоже вносить свою лепту.
Ольга почувствовала, как внутри всё сжалось. Она открыла рот, чтобы что-то сказать, но слова застряли в горле. Потому что в этот момент она вдруг ясно увидела, как всё было на самом деле. И как долго она позволяла себе не замечать правду.
Они поженились десять лет назад. Ольга тогда только закончила университет, полная планов и мечт. Артём уже работал в строительной фирме, неплохо зарабатывал, и она искренне считала, что им повезло — он сильный, надёжный, настоящий мужчина, который сможет обеспечить семью. Она с радостью ушла в декрет после рождения Даши, потом — после рождения Миши. И осталась дома. Потому что Артём говорил: «Зачем тебе работать? Я всё тяну. Ты лучше детьми занимайся».
Только вот тянула всё это время она.
Сначала это были её сбережения — те, что остались от студенческих подработок и подарков на свадьбу. Потом — премии, которые она получала, ведя мелкие заказы на фрилансе, сидя ночами, пока дети спали. Потом — наследство от бабушки, которое она тихо вложила в ремонт квартиры, в машину, в семейные поездки к морю. Артём всегда говорил: «Я заработал», «Я оплатил», «Я купил». И она молчала. Потому что любила. Потому что верила. Потому что не хотела ссор.
А теперь он сидел напротив и говорил, что устал её содержать.
— Артём, — Ольга наконец нашла в себе силы говорить спокойно, — ты хоть понимаешь, на какие деньги мы живём последние пять лет?
Он нахмурился, явно не ожидая такого поворота.
— На мои, конечно. Я же получаю зарплату, я перевожу тебе на карту…
— Ты переводишь мне десять тысяч в месяц, — тихо сказала она. — На продукты и мелкие расходы. А всё остальное — ипотека, коммуналка, детские кружки, твоя машина, твои «встречи с друзьями» — всё это с моей карты. С той, куда я получаю доход от аренды бабушкиной квартиры. И с той, куда приходят мои гонорары за переводы.
Артём замер. Вилка зависла в воздухе.
— Ты что несёшь? — наконец выдавил он. — Это я сдаю бабушкину квартиру! Это я нашёл арендаторов!
— Ты нашёл арендаторов один раз, семь лет назад, — Ольга говорила спокойно, но внутри неё что-то медленно, но верно вставало на место. — А потом я сама с ними договаривалась, сама ездила проверять, сама решала все вопросы. Ты даже не знаешь, как зовут нынешних жильцов.
Повисла тишина. Артём смотрел на неё так, будто впервые видел.
