Владимир Сергеевич остался посреди двора с ключами в руке. Молодая пара с собакой, уже подошедшая к подъезду, обернулась и с нескрываемым любопытством посмотрела на него.
В салоне Марина молчала. За окном медленно уплывал знакомый район, в котором она ещё недавно надеялась строить спокойную жизнь. Артём осторожно накрыл её ладонь своей.
— Как ты? — спросил он почти шёпотом.
— Я? — Марина повернула к нему лицо. — Нормально. Мы же едем домой. В нашу жизнь.
Водитель фургона, пожилой мужчина с усталым взглядом, слышавший весь разговор, ничего не сказал. Только покачал головой и включил радио. Из динамиков тихо полилась старая песня о любви, немного хриплая, но почему-то очень уместная.
Они ехали через весь город — от ухоженных дворов, детских садов и школьных заборов к старому району с пятиэтажками, тополями и бельём, натянутым на верёвках между балконами.
Марина смотрела на дома, проплывающие мимо, и вдруг отчётливо поняла: счастье не считают квадратными метрами.
У него совсем другая мера. Это рука, которая держит твою в самый страшный момент. Это маленькая жизнь, тихо растущая внутри. И это чувство, когда будущее больше не кажется угрозой, потому что ты наконец перестала его бояться.
