— Артём, — твёрдо сказала она, — приезжай. Сейчас.
— Ладно, ладно, — буркнул брат. — Через час буду.
Когда Лена положила трубку, в кухне повисла тяжёлая тишина. Сергей смотрел в окно, где дождь лениво барабанил по подоконнику. Лена чувствовала, как между ними растёт невидимая стена. Она знала, что Сергей недолюбливал Артёма — слишком уж они были разными. Сергей — ответственный, педантичный, всегда планирующий всё наперёд. Артём — вольный ветер, живущий одним днём. И теперь эта разница, кажется, готова была взорвать их семью.
— Лен, — наконец сказал Сергей, не поворачиваясь, — это твой брат. Ты с ним разбирайся. Но я не хочу, чтобы он ещё раз подходил к моей машине. Или к чему-то ещё в нашем доме.
Лена кивнула, хотя внутри всё кипело. Ей хотелось крикнуть, что это не её вина, что она не просила Артёма лезть в их жизнь. Но вместо этого она только тихо сказала:
Через час Артём стоял в их прихожей, стряхивая капли дождя с кожаной куртки. Его светлые волосы были мокрыми, а улыбка, обычно обезоруживающая, выглядела натянутой. Лена заметила, что он похудел — скулы стали острее, а под глазами залегли тени, которых раньше не было.
— Ну, показывайте своё сокровище, — Артём попытался пошутить, но голос выдал его нервозность.
Сергей молча повёл их во двор. Машина — чёрный кроссовер, гордость Сергея, на который он копил три года — стояла под навесом. Задний бампер был покрыт глубокими царапинами, а краска в нескольких местах ободрана до грунтовки. Лена невольно поморщилась, представив, сколько будет стоить ремонт.
— Вот, — Сергей указал на повреждения. — Это, по-твоему, «пара потёртостей»?
Артём присел на корточки, разглядывая бампер. Его пальцы пробежались по царапинам, и Лена заметила, как он сглотнул.
— Ну… да, некрасиво, — наконец сказал он. — Но, Серег, я правда не знаю, как это получилось. Может, на парковке кто-то зацепил.
— На парковке? — Сергей повысил голос. — Ты взял мою машину без спроса, гонял где-то полночи, а теперь рассказываешь про парковку?
— Я не гонял! — огрызнулся Артём. — Просто съездил к другу, и всё.
— К какому другу? — Лена посмотрела на брата, чувствуя, как в груди закипает раздражение. — Артём, ты можешь хоть раз говорить правду?
Брат отвёл взгляд, и Лена уловила в его глазах что-то новое — не привычную браваду, а… стыд? Он сунул руки в карманы и пробормотал:
— Да неважно. Просто… так получилось.
— Получилось? — Сергей шагнул ближе, и Лена невольно напряглась, боясь, что муж сейчас сорвётся. — Артём, ты хоть понимаешь, что это не просто царапина? Это ремонт на сотню тысяч, если не больше! И я не собираюсь за это платить!
— Сотня тысяч? — Артём вскинул голову, и его лицо побледнело. — Да ты шутишь! За пару царапин?
— Это не пара царапин, — отрезал Сергей. — И я не шучу. Либо ты платишь за ремонт, либо…
— Либо что? — Артём прищурился, и в его голосе появилась дерзость. — Полицию вызовешь? На родного брата жены?
