— Почему в моей квартире стоят чужие вещи?! — Марина застыла на пороге собственной квартиры, не веря своим глазам. В прихожей, где ещё вчера стояла её любимая обувница из светлого дерева, теперь громоздился чужой потрёпанный комод. На вешалке висела незнакомая мужская куртка, а из кухни доносился запах жареной картошки и звук работающего телевизора.
Сердце колотилось где-то в горле. Она вытащила из сумки связку ключей, проверила номер квартиры на двери — всё правильно, сорок третья. Это была её квартира. Квартира, которую оставила ей в наследство бабушка полгода назад. Единственное, что у неё было своего, личного, не связанного с мужем и его семьёй.
Из кухни вышел незнакомый мужчина в домашних тапочках. Увидев Марину, он нахмурился.
— Вы кто? Как вы сюда попали?
— Это я должна спрашивать! — голос Марины дрогнул от возмущения. — Это моя квартира! Что вы здесь делаете?
Мужчина посмотрел на неё с недоумением, потом достал из кармана смартфон.
— Какая ваша? Мы вчера заключили договор купли-продажи. Всё официально, через нотариуса. Вот, смотрите, — он показал ей фотографию документа на экране.
Марина выхватила телефон из его рук. На экране действительно был договор. Её взгляд метался по строчкам, пока не зацепился за подпись продавца. Она узнала бы этот размашистый почерк из тысячи. Это была подпись её мужа, Дениса.
Комната закружилась. Марина схватилась за стену, чтобы не упасть. Мужчина, видимо, понял, что происходит что-то неладное.
— Послушайте, я купил эту квартиру у Дениса Петровича Соколова. Он сказал, что это его собственность, показал все документы. Мы оформили сделку вчера утром. Я заплатил полную сумму.
— Но это невозможно… — прошептала Марина. — У меня есть свидетельство о праве собственности. Квартира оформлена на меня!
— Тогда вам нужно разбираться с вашим… кем он вам приходится?
— Мужем, — выдохнула она, чувствуя, как земля уходит из-под ног.
Мужчина посмотрел на неё с сочувствием.
— Тогда у вас большие проблемы. Я честно купил эту недвижимость, заплатил четыре миллиона. Если хотите, могу показать все документы. Но жить здесь теперь буду я. Извините.
Марина выскочила из квартиры, даже не попрощавшись. Она неслась по лестнице, перепрыгивая через ступеньки, судорожно набирая номер Дениса. Гудки казались бесконечными.
— Алло, Марин, ты где? — голос мужа звучал спокойно, даже весело.
— Денис, что происходит?! В моей квартире живут чужие люди! Мужик говорит, что купил её у тебя!
Молчание на том конце было красноречивее любых слов.
— Марина, давай не по телефону. Приезжай домой, всё объясню.
— Объяснишь?! Ты продал мою квартиру и собираешься это объяснять?!
— Просто приезжай. Мама тоже здесь. Мы всё обсудим.
Мама. Конечно, свекровь Валентина Сергеевна тоже в деле. Марина почувствовала, как внутри поднимается волна такой ярости, какой она никогда раньше не испытывала.
Дорога до дома мужа — она уже не могла назвать его своим — прошла как в тумане. Марина вбежала в квартиру, не снимая обуви. В гостиной, как она и ожидала, восседала свекровь. Валентина Сергеевна сидела в кресле с чашкой чая, словно королева на троне. Рядом на диване примостился Денис, избегающий смотреть жене в глаза.
— А, невестка пришла, — свекровь даже не повернула головы. — Чего кричишь на весь подъезд? Соседи что подумают?
— Мне плевать на соседей! — Марина остановилась посреди комнаты, сжимая кулаки. — Вы продали мою квартиру! Квартиру, которую мне бабушка оставила!
