— Так, давай горячее сюда, салаты сюда, — Ксения командовала, будто это была не кухня их матери, а её личный ресторан.
Лена принесла пирог, молча поставила его на край стола. Никто не обратил внимания.
Свекровь бегала между плитой и раковиной, что-то бормоча под нос. За столом уже сидели Ксения с мужем Славиком — он всегда выглядел как будто ему всё надоело, даже когда молчал. Рядом вертелась их дочь, семилетняя Лиза, в розовой футболке с пайетками.
— Ну наконец-то, — Ксения закатила глаза, когда вошёл Игорь. — Я думала, ты опять припрёшься под самый конец.
— Пробка, — буркнул он, подошел к жене и поцеловал её в висок.
Все расселись. Посуда звякала, кто-то передавал хлеб, кто-то спрашивал у Лизы, как дела в школе. Было шумно, но дружелюбно. Пока Ксения не заговорила.
— Мы, кстати, начали ремонт, — сказала она громко, будто объявляла о переезде в Лондон. — Вчера. Кухню будем сносить, всю.
— Ого, — сказал Славик, не отрываясь от салата. — Я думал, мы только обои…
— Да какие обои? Всё! Я хочу, чтобы по-серьёзному. Современно. Чтобы заходишь — и вау.
— А вы сами дизайн-проект делаете или с кем-то?
Наступила короткая пауза. Ксения даже не сразу ответила, как будто переваривала сам факт того, что Лена осмелилась заговорить.
— Ну… Сами, конечно. Мне это интересно. Я всё уже распланировала — на Пинтересте нашла просто бомба-варианты. И Славик всё сам делает. Почти.
— Я просто могу помочь, если надо. У меня же диплом, хоть и не работаю по профессии сейчас.
Лена говорила спокойно. Без нажима.
— Нет уж, спасибо, — усмехнулась Ксения. — Ты же в декрете сидела, а не интерьеры делала. Это не подгузники выбирать. Тут вкус нужен.
За столом стало тише.
— Я просто предложила.
— «Ну просто» — не надо. У нас стиль. Не обижайся, Лен, но это же не «как купили, так и живём». У нас всё должно быть с идеей.
Игорь отодвинул стул.
— Ксюх, ну чего ты опять? Нормально же говорили.
— А что? Я должна промолчать, если мне не нравится, когда в чужие дела лезут? Я ничего плохого не сказала. Просто… Ну, объективно, Лена, ты не из тех, кто про эстетику.
Славик кашлянул. Свекровь ушла на кухню под предлогом проверить духовку.
Лена взяла вилку, проткнула кусок запеканки. Вкус не чувствовался.
— Ясно, — тихо сказала она.
Игорь положил руку ей на колено под столом. Она отодвинулась. Не резко, не показательно — просто как бы не заметила.
— Мы вот решили, что стены будут тёмно-синие. Представляешь? Глубокий синий и латунь. Очень стильно. И не надо этих стандартных «уютных» бежевых, как везде. Это же скука.
— Стены — ладно, — пробормотал Славик. — А латунь — это где?
— В ручках, в кране, в деталях. Я всё продумала. И фартук на кухне будет из зеркал.
— Из зеркал? — переспросил Игорь. — Ты ж говорила, мозаику.
— Я передумала. Мозаика — это прошлый век.
Лена смотрела на стол. У Славика царапина на кисти. У Ксении маникюр убийственно-красный. Все как-то разом стали маленькими, суетными. Она почувствовала, как внутри что-то свернулось в комок. Не обида — скорее, отстранённость. Это не её разговор. Не её поле. И ей нечего здесь доказывать.
Она молча доела, пошла мыть руки. На кухне была только свекровь.
— Не бери в голову, Лен. У неё с детства так — сначала ляпнет, потом думает.
— Всё нормально. Я уже привыкла.
Свекровь посмотрела на неё пристально.
— А ты ведь могла бы… Ну, сделать по уму. Но они же такие — пока сами не наломают дров, не поймут.
