Елена стояла у плиты, переворачивая сырники на сковороде. Субботнее утро всегда начиналось одинаково — кофе, творожные оладьи и разговор с дочкой по телефону. За окном моросил октябрьский дождь, а на кухне пахло корицей и домашним теплом.
— Мам, ты как дела? — голос Светланы звучал усталым даже через телефон из Екатеринбурга.
— Да что там у меня… Работа, дом. Вчера отчёты до десяти вечера сдавала. А ты как, доченька?
Елена машинально поправила волосы, собранные в привычный хвостик. В свои пятьдесят восемь она всё ещё чувствовала себя молодой, хотя зеркало порой напоминало о прошедших годах тонкими морщинками у глаз.
— У меня тут проект новый начинается, командировки будут…
Дочь что-то рассказывала о работе, а Елена думала о своём. Вот уже двадцать лет она работала главным бухгалтером в небольшой строительной фирме. Цифры, отчёты, проверки — всё это давно стало частью её жизни. После развода она привыкла полагаться только на себя, держать всё под контролем.
Звонок в дверь прервал разговор.
— Света, подожди секундочку, кто-то пришёл.
У двери стоял почтальон с заказным письмом. Елена расписалась, не особо вглядываясь в отправителя. Вернулась на кухню, продолжая болтать с дочкой, и машинально вскрыла конверт.
— Мама, ты меня слушаешь? — голос Светланы стал настойчивее.
Но слова застыли у неё на языке. В руках была бумага с официальной печатью — извещение от нотариуса из Воронежа. Елена перечитала первые строки дважды, трижды. Сердце забилось где-то в горле.
— Света, я тебе перезвоню, — выдохнула она и, не слушая протесты дочери, отключила телефон.
«Уважаемая Елена Михайловна, извещаю Вас о том, что в связи со смертью Вашего отца…»
Отца? Какого ещё отца? Папа же умер три года назад, они же хоронили его вместе с Алексеем…
Елена опустилась на стул, чувствуя, как мир вокруг начинает качаться. В письме говорилось о каком-то наследственном деле, о квартире в центре Воронежа, о необходимости явиться к нотариусу для оформления документов.
— Что за чушь… — прошептала она, но руки тряслись.
Номер телефона в письме был настоящим. Елена набрала его, не понимая, зачем она это делает.
— Нотариальная контора, Марина Петровна слушает.
— Здравствуйте, я получила письмо… По поводу наследства… Михаил Васильевич Соколов…
— Да, мы Вас ждём. Вы дочь покойного?
— Простите, но тут какая-то ошибка. Мой отец умер три года назад.
— Елена Михайловна, согласно нашим документам, Ваш отец, Михаил Васильевич Соколов, умер двадцать седьмого сентября этого года. Завещание составлено, есть наследники. Вам необходимо подъехать для ознакомления с документами.
Телефон выскользнул из рук и упал на пол.
— Галь, ты не поверишь, что со мной случилось, — Елена прижимала телефонную трубку к уху так сильно, что побелели костяшки пальцев.
Галина Петровна была её единственной близкой подругой, с которой они проработали бок о бок почти десять лет. Если кому и можно было довериться, то только ей.
— Лена, ты чего такая взвинченная? Что стряслось?
